描写樱花的作文范文4篇

四月的光落在樱花上，是软的。那种粉不是颜料盘里调出来的，倒像谁把晨雾和霞光揉碎了，薄薄地洒在枝头。我站在树下仰头，花瓣正一片一片地松手，从半空里慢悠悠地转下来，有几瓣刚好贴上我的校服袖子，凉丝丝的，又轻得几乎没有分量。
同桌小林蹲在地上捡花瓣，说要夹在字典里做书签。她挑得仔细，指甲盖大小的也不放过，嘴里念叨着“这片像蝴蝶”“那片有缺口”。风忽然紧了一下，整棵树的樱花同时晃起来，哗啦啦落下好大一阵花雨。小林“啊”了一声，跳起来用手去接，结果踩进了水洼，鞋尖湿了一片。我们俩愣了几秒，然后笑得直不起腰。
放学时路过操场边的樱树，看见有几个低年级的学生在画写生。画板上的粉红涂得有点重，像打翻了的草莓酱。可他们画得认真，眉头皱着，橡皮擦屑落了一地。忽然想起去年的这个时候，我也拿过画板来，坐在这棵树下画了整整一个下午，最后画纸上只剩一团模糊的粉色影子。那时觉得沮丧，现在想想，樱花哪里是画得出来的呢。
晚上写作业时，窗外的樱树影子投在台灯罩上，摇摇摆摆的。风一吹，就有几片花瓣打在玻璃上，发出极细极细的“啪嗒”声。我打开窗户，放了一瓣进来，夹进日记本的那一页——上面写着：四月七日，晴，樱花开了。

家门口有棵老樱树，据说是爷爷的爷爷种下的。树干粗得两个小孩才抱得住，树皮上长着青苔和木耳，摸上去糙糙的。每年三月末，整棵树像被谁从底下点了把粉色的火，呼啦一下全烧开了。奶奶说，这棵树开花的时候，连风都是甜的。
我小时候最爱搬个小竹凳坐在树下数花瓣。数着数着就乱了，重新来，又乱。爷爷在旁边修自行车，链子油黑乎乎的，他拿废布头擦手，说：“傻孩子，樱花开的时候不能数，越数越少。”我不信，第二天又去数，果然比昨天少了。那时候不懂什么叫“花期短”，只觉得这棵树在跟人闹着玩，开一阵，落一阵，像在喘气。
去年爷爷生病住院，错过了花开。他躺在病床上问：“楼下的樱花开了没？”我拍照片给他看，满屏的粉，他眯着眼看了半天，说：“今年开得旺。”出院那天，樱树已经落得差不多了，只剩树梢上还挂着几簇。爷爷站在树下抬头看，忽然说：“明年早点回来。”我鼻子一酸，假装蹲下去系鞋带。
今年花开得正好。爷爷搬了躺椅在树下晒太阳，脸上盖着草帽。花瓣落在他身上，他也不掸，就那么躺着。奶奶端了杯茶出来，放在小凳上，顺手把草帽拿开，说：“别压坏了花。”爷爷睁眼笑：“花哪有压得坏的，又不是豆腐。”两个人拌了几句嘴，又都不说话了，就看着花一片一片地落。
我偷偷拍了张照片，爷爷闭着眼，奶奶在旁边剥毛豆，樱花开得像一场不说话的雪。

转学第一天，我坐在教室最后一排靠窗的位子。窗外正好是一棵大樱树，花开得密密麻麻的，把天空都遮成了粉色。班主任在讲台上介绍新同学，我站起来小声说了名字，底下稀稀拉拉鼓了几下掌。坐下的时候，前面那个男生回头看了我一眼，递过来一张纸条，上面画着窗外那棵樱树，旁边歪歪扭扭写着：“这棵树开花的时候，全校的蜜蜂都来了。”
他叫阿哲，成了我在新学校的第一个朋友。课间他领我去摘樱花，踮着脚够最高的枝。我够不着，他就把我抱起来，结果两个人一起摔进树下的冬青丛里，校服上沾满了碎叶子。他爬起来拍拍屁股，从口袋里掏出一把花瓣，说：“喏，今天收获不错。”
后来我才知道，阿哲每年春天都收集樱花，夹在课本里。他说他爸妈在外地打工，过年才回来一趟，樱花开了又落，就是一年。那些花瓣干了以后颜色会变深，像旧照片。他说：“等攒够一整本，他们就该回来了。”
清明节前下雨，樱花瓣被打落了一地。我撑着伞站在树下，看那些粉色的碎片泡在水里，心里有点堵。阿哲从后面跑过来，伞都没打，头发湿漉漉的。他把一个塑料瓶塞给我，里面装满了刚捡的花瓣，还带着水珠。“别难过，”他说，“花瓣落了结樱桃，虽然不能吃，但也是好事。”我被他逗笑了，说：“那明年能吃吗？”他挠挠头：“明年再说呗。”
学期末我转走了。走那天樱树已经结了小青果子，阿哲塞给我一本崭新的笔记本，扉页上粘着一朵压平的樱花，下面写着：“记得回来，樱桃结的时候最甜。”

小区里的樱花开得比别处都晚。别的树都谢了，它才慢吞吞地绽出几朵。物业在树下摆了张长椅，椅背上不知谁用记号笔写了一行字：“看见樱花的时候，就是春天走了一半。”
我每天下班经过这里，总看见有人坐在长椅上拍照。有个老太太几乎天天来，拄着拐杖，在树下坐半小时，临走要捡几片花瓣揣在口袋里。有一回我忍不住问她：“您很喜欢樱花啊？”她笑了笑，说：“我老伴以前在这儿给我摘过一朵，那时候树还小，枝条一够就着。”她指了指树冠：“现在长这么高了，他够不着喽。”说完自己乐了，拐杖在地上点了两下。
后来听邻居说，老太太的老伴去年冬天走的。孩子们想接她去别处住，她不肯，说“樱花还没看呢”。春天一到，她果然天天来。
有天傍晚下小雨，我撑伞跑过樱树，看见老太太坐在长椅上，伞也没打。花瓣落在她灰白的头发上，像撒了一层薄薄的糖霜。我过去把伞分她一半，她抬头看我，说：“你看，这雨一下，花就留不住了。”我说：“明年还会开的。”她点点头：“是啊，明年还会开。”
第二天雨停了，樱树落了大半。老太太还是来了，口袋里鼓鼓囊囊的。她看我走过来，从口袋里掏出一小把花瓣递给我：“拿着，泡茶喝，香。”我接过来闻了闻，淡淡的，有点涩，又有点甜。
那天晚上我把花瓣晾在窗台上。风从纱窗吹进来，有几片飘到地板上，我也懒得捡。樱花嘛，落了就落了，反正明年还会开。但有些东西不一样了——比如老太太坐在长椅上的背影，比如她递花给我时手心的温度。这些都不会再有了。