夕阳下的余辉作文范文5篇

篇一：夕阳下的余辉
放学回家的路上，我总爱绕远穿过那片河滩。那天傍晚，天边的云被风扯成薄薄的棉絮，夕阳把整条河染成了熔金的颜色。我推着自行车站在堤坝上，看余辉一寸寸漫过芦苇丛，像一位沉默的老人正把最后一点温暖分给大地。
不远处，一个穿橘色工装的清洁工阿姨正推着垃圾车慢慢走。她停下来，把车靠在柳树下，从袋里掏出一个保温杯，坐在石阶上喝水。夕阳恰好落在她肩上，把她满头的汗珠照得亮晶晶的。她眯着眼看了看天，嘴角弯了弯，像是在跟夕阳道别。那一刻，我忽然觉得，她也是这余辉的一部分——辛苦了一天，终于能歇一歇，安安静静地看天边烧起晚霞。
我蹬上车继续走，经过她身边时，她冲我笑了笑：“放学啦？”我点点头。车筐里装着刚发的试卷，本来有些沉，可被这霞光一裹，竟轻了许多。我想，夕阳下的余辉大概不只是一道风景，它更像一句温柔的“辛苦了”，送给每一个赶路的人。
篇二：夕阳下的余辉
外婆家有一道矮墙，墙头爬满了丝瓜藤。每到夏天傍晚，我就搬个小竹凳坐在墙根，看夕阳从西边那排杨树后面慢慢往下滑。外婆在一旁择菜，择着择着就抬头看一眼天，说：“日头落了，蚊子该出来了。”然后起身去点艾草绳。
那天我带着相机去拍晚霞，镜头里忽然闯进外婆的影子。她正弯腰给丝瓜浇水，背有些驼，白头发被余辉镀上一层金边。水珠从葫芦瓢里洒出来，在半空划出几道细碎的亮线，落进土里就没影了。我按下快门，拍了一张，回看时却觉得照片少点什么——少了艾草绳的烟味，少了外婆那句“别拍了，来吃西瓜”。
后来我把这张照片洗出来给外婆看，她戴上老花镜端详半天，笑着说：“这光倒是好看，把我拍年轻了。”可我知道，夕阳下的余辉从来不会给人加滤镜，它只是让人看清楚：那些琐碎的、重复的、被我们忽略的日常，原来都闪着光。
篇三：夕阳下的余辉
护城河边的石栏杆被晒了一整天，坐上去还温温的。我和同桌小舟一人拿一根冰棍，脚悬在河面上晃。夕阳正悬在城楼两角之间，像被谁不小心搁在那儿的橘子糖。河面上有野鸭游过，身后拖出长长的波纹，把金色的倒影搅碎又拼好。
“明天就分班了。”小舟忽然说。我咬了口冰棍，没接话。我们俩从初一开始同桌，一起挨过罚站，一起在操场上捡过被风刮跑的卷子。现在要分开了，千言万语挤在嗓子眼，最后只冒出一句：“你物理笔记借我复印一下。”小舟笑了，捶了我一拳。
夕阳落得很快，余辉从橘红变成绛紫，又薄了一层。小舟指着河对岸：“你看，像不像咱们去年画的那张水彩？”去年美术课，我们合作画了一幅《晚渡》，被老师贴在走廊上，后来不知被谁撕了个角。现在看这河水，果然跟画里差不多——只是画不会动，河会流。
冰棍吃完了，小舟站起来拍拍裤子：“走了。”我们一前一后走下台阶，影子被余辉拉得老长，叠在一起。我想，有些告别不用说出“再见”两个字，就像夕阳落山时不会喊“我走了”，它只是把余辉留在天边，让人慢慢看，慢慢记。
篇四：夕阳下的余辉
爷爷退休后，在阳台上养了一排多肉。每天傍晚，他都要端着一把小喷壶，一棵一棵地浇水，像给小学生点名。夕阳从西窗斜进来，穿过玻璃，照在多肉胖乎乎的叶子上，透出淡淡的红边。爷爷说：“这叫‘出状态’，得温差大、光照足才行。”
那天我考试没考好，垂头丧气地回家。爷爷正在阳台忙活，见我这样，没问成绩，只招手：“过来看。”我凑过去，他指着一盆桃蛋：“上礼拜还灰扑扑的，这两天太阳好，你看，红得多精神。”我嘟囔：“那是植物，又不是人。”爷爷笑了：“人也是，晒晒夕阳，心里头的灰就淡了。”
他搬了两把椅子，拉我坐下。夕阳正慢慢沉进对面楼的缝隙里，光线柔和得像一层蜂蜜。爷爷泡了壶茶，杯里的热气在余辉里打着旋儿。他说他年轻时在戈壁滩修铁路，最盼的就是日落——白天的石头烫得能煎鸡蛋，太阳一落，风就凉了，工友们坐成一排看天，谁也不说话，可心里都踏实。
那天我陪爷爷坐到天色暗透。多肉在暮色里变成一团团温柔的影子，爷爷的茶凉了，他站起来收壶，说：“明天太阳还会出来。”我没说话，但觉得心里那块堵着的东西，好像被余辉一点点化开了。
篇五：夕阳下的余辉
小镇的邮局六点关门，我踩着点去寄信。柜台后只有老周一个人，正对着窗户打盹。夕阳从百叶窗缝里漏进来，在他脸上印出一道道光栅。我把信递过去，他慢悠悠地贴邮票、盖戳，“咚”的一声，像敲在一天结尾的句号上。
“寄给谁？”他随口问。“笔友，在云南。”老周点点头：“好，远信。”他把信扔进麻袋，又坐回椅子里。我转身要走，他忽然叫住我：“等等，你看窗外。”
我回头，只见邮局门口那棵老槐树的影子被拉得又长又软，树梢上挂着一层淡金色的光。远处，卖豆腐的推着三轮车往家走，车上的梆子还剩下最后一声敲响。老周说：“我在这邮局干了三十四年，每天这个点儿，都看见这棵树。你说怪不怪，树还是这棵树，可每天夕阳照过来，它就是不一样。”
信投进邮筒时，我听见里面轻轻响了一下。走在回家的路上，夕阳已经快落到山后面了，可天边的余辉还亮着，把整条街的屋顶都涂成暖橘色。我想，那封信会在路上走几天，等笔友收到时，大概也是个傍晚。她拆开信，也许正赶上夕阳落在她书桌上——就像老周说的，同样的余辉，落在不同的地方，就成了不同的故事。