夕阳下的陪伴作文范文3篇

　　第一篇
　　奶奶住在老屋的时候，院子里有一棵桂花树。每到秋天，风一吹，满院都是甜丝丝的香。夕阳西下时，奶奶总爱搬一把竹椅坐在树下，而我则趴在她膝头，听她讲那些老掉牙的故事。
　　那时的我不过七八岁，正是坐不住的年纪，可奶奶的故事里有绣花针变了精、有狐狸在月下嫁女，听着听着，竟也忘了去追院墙上的猫。奶奶的手一直没闲着，要么剥花生，要么择青菜，指甲缝里嵌着泥土和草汁的痕迹。偶尔她停下来，用粗糙的掌心摸摸我的头，说：“囡囡啊，等你长大了，还会记得奶奶吗？”我总是不耐烦地回一句“记得记得”，眼睛却盯着天边那团烧得正旺的晚霞。
　　后来我真的长大了。功课忙了，朋友多了，回老屋的次数从一周一次变成一月一次，再后来，只有逢年过节才匆匆露个面。奶奶的电话依然是那句：“囡囡啊，桂花开了，什么时候回来？”我总说“下周”，可下周永远有更急的事。有一年秋天，我偶然翻到小时候的画——一张歪歪扭扭的蜡笔画，画着两个小人手牵手坐在树下，旁边写着“我和奶奶”。那一刻，我突然想起她已经八十三岁了。
　　那天下午，我没打招呼就回了老屋。远远看见奶奶还坐在那棵桂花树下，只是竹椅换成了藤椅，身边多了一根拐杖。夕阳把她的白发染成金色，她正出神地望着巷口。我喊了一声“奶奶”，她愣了好几秒，然后笑起来，眼睛弯成两道月牙，和记忆里一模一样。那个傍晚，我搬了张小凳子坐在她旁边，像小时候一样趴在她膝头。桂花落了我们一身，她没再讲故事，只是轻轻拍着我的背，像拍一个终于肯睡觉的孩子。
　　天色暗下去的时候，奶奶忽然说：“今天这太阳落得慢。”我嗯了一声，没告诉她——其实是因为我回来了，她的时间才重新变得宽裕。我偷偷握住她的手，掌心还是粗糙的，但这次我没松开。夕阳把两个人的影子拉得很长，一个佝偻，一个挺拔，交叠在一起，像一幅没画完的画。
　　第二篇
　　父亲不爱说话。在我的记忆里，他表达关心的方式一直是“做”而不是“说”。天冷了往我书包里塞外套，考试前默默在桌上放一杯热牛奶，下雨天撑伞永远把伞面往我这边偏。而我呢，继承了他的闷葫芦性子，父子俩坐在客厅里能一整个下午不吭声。母亲常笑话我们：“你们俩就像两尊佛，谁也不理谁。”
　　这种僵局在去年冬天被打破了。母亲出差一周，家里只剩我和父亲。头两天我们靠外卖和沉默度日，到了第三天，父亲忽然说：“晚上出去吃吧。”我诧异地看着他，他别过脸去补了一句：“你妈不在，老吃外卖不行。”
　　那顿饭吃得仍然安静。我们坐在小馆子的窗边，夕阳正好斜斜地照进来，把桌上的醋瓶和辣椒罐都镀了一层橙红。父亲帮我倒茶，手有点抖，茶水洒了一小片。他低头擦桌子，我忽然发现他鬓角的白发什么时候多成这样了。大概是察觉了我的目光，他咳嗽一声，把菜单推过来：“想吃什么就点，别省。”
　　吃完饭回家，我们沿着河堤慢慢走。夕阳把河水烧成了一锅碎金，有老头在岸边放风筝，风筝飞得老高，线在光里若隐若现。父亲忽然开口：“你小时候，我也带你放过风筝。”我愣了一下，隐约记起五六岁时是有这么回事。他又说：“那个风筝后来挂树上了，你哭了半天，我爬上去够，袖子还被树枝划破了。”说完他自己笑了，笑得有点不好意思，像是泄露了什么不该说的秘密。
　　那天我们破天荒地聊了一路。他说起年轻时在工地干活，说起第一次抱我时手都不敢使劲，说起奶奶去世那年他躲在厨房里哭被我撞见。我从来不知道，这个闷葫芦一样的男人，心里存了这么多琐碎的事。走到小区门口时，夕阳刚好沉到楼顶下面，天边只剩一层淡粉色的余晖。他停住脚步，拍了拍我的肩膀：“你长大了。”就这三个字，可我听懂了——他等这句话，可能等了很多年。
　　现在每逢周末，如果天气好，我会拉他出去散步。他嘴上说“有什么好走的”，可每次出门都比我积极。夕阳还是那个夕阳，只是我们不再沉默了。
　　第三篇
　　我家隔壁住着一位姓周的老先生，退休前是中学语文老师。老伴走得早，子女都在外地，他一个人住，每天下午雷打不动地出来遛弯。我搬来这栋楼的第一天，他正在楼下侍弄一盆茉莉，见我就笑：“新来的吧？这楼朝西，下午晒得很，你把窗帘拉上。”就这样认识了。
　　周老先生有个习惯，每天夕阳快落山时，他会拎着一袋碎米下楼喂鸽子。小区广场上有一群野鸽子，灰扑扑的，胖得快要飞不动。他蹲在那儿撒米，嘴里念念有词，仔细听，竟是在背古诗。“落霞与孤鹜齐飞，秋水共长天一色”背完，鸽子拍拍翅膀，他就笑。我路过时问他：“周老师，您跟鸽子背诗，它们听得懂吗？”他一本正经地回答：“怎么不懂？不懂它们能天天来？”
　　去年秋天，我加班多，连着好几天没见着他。有天傍晚下班，看见他一个人坐在花坛边上，米袋子搁在脚边，鸽子围着他咕咕叫，他却没撒。我问怎么了，他叹口气：“腿不行了，蹲不下去，怕摔。”我蹲下身替他把米撒了，鸽子呼啦啦飞下来啄食。他看着我，忽然说：“我老伴以前最烦我喂鸽子，说把地弄脏了。现在她不在了，我倒盼着有个人能再骂我两句。”
　　从那以后，我每天傍晚下楼帮他把米撒了。有时陪他坐一会儿，听他讲老伴做的红烧肉有多好吃，讲他教过的学生哪个当了宇航员，讲他写的诗发表在晚报上。夕阳把我们的影子投在地上，他的影子瘦小，我的影子笨拙，可凑在一起看，竟然挺和谐。有回他指着天边问我：“你知道为什么夕阳好看吗？”我摇头。他说：“因为这时候所有人都往家走，心里头装着要见的人，光就暖了。”
　　上个月周老先生的儿子来接他去广州，他走之前把剩下的半袋米塞给我：“替我喂着。”又补了一句：“等我回来，还检查呢。”我送他上车，夕阳正落在车顶上，亮得晃眼。车子开远了，我拎着米袋子站在路边，鸽子已经围过来了。抬头看天，云彩被烧出一圈金边，跟他每天早上在阳台上念诗时头发上的光一模一样。